Só quando danço me liberto do tempo:
esvoaçam as memórias, levantam vôo de mim.

MIA COUTO
No livro "Mar Me Quer"

mais uma bela canção do meu cumpadre luiz gabriel lopes

bateu pesado

hoje na avenida vi um grupo correndo 

pensei ser uma equipe de corrida

mas era um assalto

na frente o ladrão descalço corria mais que todos os outros que usavam tênis de corrida

da série gifs animados

joana canta


fotos: leandro césar
gif: eu

pixo logo existo

sou inteiro
mas só consigo pagar meia

é preciso inventar um novo modelo de amor.

notas sobre a manutenção de motocicletas

o motociclista que cai pensa que tem tudo sob controle até o último instante antes de se ver no chão. é uma cegueira momentânea e realmente tudo acontece muito rápido. a única forma de evitar é aumentar a margem de erro. mantenha a distância. cuidado nas curvas.

ando apaixonado pela música da minha cidade

caído pela música da minha cidade

e eram tantas cidades melodias 

para cada busão tem uma canção

cada esquina, cada cão

cada menina cada praça cada chão

cada palmo que meço em vôo em vão

tem harmonia percuteria contrabaixo e violão

Caminhando devagar,
preto-velho vai adiante.
Não detenha os passos, filho,
pois pai-velho diz: Avante !
O caminho está difícil?
Provação ou tempestade?
Permanece no caminho,
até que surja claridade.

Mara Tavares

Quando há vontade de dizer o que vem até a boca, às vezes, é melhor o silêncio. A distância para o esquecimento. O esquecimento para a proximidade. A proximidade para a distância. E de novo ser livre. A vida executada na sua ordem ordinária. A vida simples sentida em seu caos extra-ordinário!
Quando o silêncio já é ensurdecedor é melhor dizer. Quando o esquecimento já é a ausência completa é melhor lembrar. E de novo ser livre.
Hoje faz frio. A noite foi de chuva passageira. 01h36... mistério pulsando na madrugada...e o que eu não consigo escrever é o que faz a madrugada mais longa. Quem sabe ela já dura um mês ou 2.

no momento sinto que a guerra travada entre minhas mãos, esquerda e direita, está se acirrando. sou canhoto mas uso a direita como destro para tarefas mais pesadas, arremessar objetos e para tocar percussão, enquanto a esquerda escreve, come e tem mais precisão para pequenos movimentos.

para cortar alimentos as vezes troco a faca de mão dependendo da dificuldade e dureza da leguminosa.

tocar zabumba é uma guerra.

“Serei tua quando passares cem noites com seu violão em meu jardim, sob minha janela, disse a menina ao rapaz. Mas, na nonagésima nona noite, ele se levantou, colocou o violão debaixo do braço. e partiu.”

Show do Grupo Diapasão - sou câmera da esquerda

O amor acaba

                                                        Por Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

"O olho vê, a lembrança revê e a imaginação transvê. É preciso transver o mundo." (Manoel de Barros)

ciclista terrorista

dropei
não procurei esconder
todos viram

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus

eu sou seu profeta
P.L.

o melhor atalho do mac:

comand + shift + 4

tem coisas que só o tempo faz por nós.

encara como bênção pois é tudo compulsório.

amei o que pude

amei sempre que pude

tudo posso naquele que amei

e nada me faltarás

labor from bruno vasconcelos on Vimeo.

bela homenagem de bruno guanambi ao mestre aloysio raulino ainda em vida.

"O que nenhum olho humano é capaz de captar, nenhum lápis, pincel, caneta de reter, sua câmera capta sem saber o que é e retém com a indiferença escrupulosa de uma máquina"

robert bresson

categories - hairy

Escrever 

Escrever 
Poesia é 
O ato 

Mais
Sério do
Mundo.

Assim como
No amor
Tudo se

Revela.
As palavras vibram
Se são

Verdadeiras.
Como o corpo
Vibra no

Amor,
Vibram as palavras
Sobre o papel.

Tomaz Salamun

post de fundação: Vândalos do Asfalto

hoje é o dia da fundação do meu próprio motoclube cujo presidente e único associado sou eu. Vândalos do Asfalto - MG - Brasil

sobre motos e seus barulhos

eu uso o escapamento original e silencioso porque os esportivos não deixam ouvir os nossos próprios pensamentos. e moto tem uma quê de divã. sobre elas a gente rumina muita coisa. 

Tambor de Crioula na sede da guarda de congo e mocambique 13 de maio de Nossa Senhora do Rosário

vídeo que fizemos para a última festa aqui em casa. foi o bujão quem editou.

O Carnaval é disperso. Você não sabe onde colocar o desejo.

xico sá

Interlúdio from ruan on Vimeo.


operei steadicam nesse filme de uma galera que considero pakas da UNA. A fotografia é do rick mello.

não abro links com matérias sobre o carnaval ou movimentos como a praia da estação. é tão frustrante ver o que o jornalismo faz com o que sentimos e vivemos que eu prefiro nem ler.  uma redução tão tosca. às vezes me pergunto se o jornalismo devia existir.

Chama o Síndico!

no carnaval baqueta é igual a isqueiro.

musa

um gif para animar o blog

naroca eu te amo

opinião:

fotos de instagram são uma puta falta de respeito com uma coisa linda chamada profundidade de campo. escolher depois do clique qual parte da foto vai ser desfocada é roubar no meu jogo. e não tem graça nenhuma.

promessas para 2013:
aprender a surfar
botar um pé fora da cidade
viajar de motoca

o amor é uma ficção para se viver sob o risco do real