"A moça e o moço, quando entre si, passavam-se um embebido olhar, diferente do dos outros; e radiava ém ambos um modo igual, parecido. Eles olhavam um para o outro como os passarinhos ouvidos de repente a cantar, as árvores pé-ante-pé, as nuvens desconcertadas: como do assoprado das cinzas a esplendição das brasas."

foi a luiza que fez


la plata - AR - 2016

1. Balancear

Significado de Balancear Por Dicionário inFormal (SP) em 25-10-2013

 
 
 
 

V.T. Ação de oscilar alguma coisa, de desestabilizar, de bambolear.

Ele conseguiu balancear o coração da garota.

"Eu gosto do absurdo
divino das imagens."

Manoel de Barros

hoje dormi por muitas e muitas horas e fui agraciado com vários sonhos que me mostraram a simplicidade das coisas. quando acordei vi que seria impossível escrever ou mesmo teorizar sobre tudo aquilo. Me sentei na cama com calma , balanç(e)ei a cabeça levemente, como quem mistura o açúcar que está no fundo do copo, mastiguei e engoli tudo. bom dia.

hoje foi aniversário do gil

gil que um dia dei uma abraço nele

nosso grande guru espiritual

filósofo transcendental

nada de mais nada de mal

poeta vorás

astral



uma versão

''Cante a canção e não se preocupe! Ela alcançará a pessoa certa no tempo certo. Se não for hoje, será amanhã, se não for nesta sua vida, então em algum outro tempo. Mas ela alcançará, com certeza. Ela sempre encontra a pessoa certa que pode absorvê-la. Simplesmente cante a canção. Não se preocupe com quem ela irá alcançar; toda a sua preocupação deve ser: cantar com totalidade, e isso é tudo. Mais do que isso, não é exigido de ninguém. Não lhe cabe saber se ela será ouvida ou não.
Quando uma flor nasce no meio de uma selva, ela não está preocupada se alguém vai passar por ali, 'para conhecer a linda fragrância que ela está liberando', ela simplesmente libera a fragrância. Se ela alcançar alguém para cheirá-la, ótimo; se ela não alcançar, qual o problema? A flor desabrochou, ela se ofereceu ao universo. Agora fica por conta do universo fazer o que quiser com ela.''

Osho

um leitor

Deixa que minha mão errante adentre
atrás, na frente, em cima, em baixo, entre
Minha América, minha terra à vista
Reino de paz se um homem só a conquista
Minha mina preciosa, meu império
Feliz de quem penetre o teu mistério
Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão, meu selo gravo
Nudez total: todo prazer provém do corpo
Como a alma sem corpo, sem vestes
Como encadernação vistosa
Feita para iletrados, a mulher se enfeita
Mas ela é um livro místico e somente
A alguns a que tal graça se consente
É dado lê-la

- mas essa distância é também o que nos impede de estar separados, pois nela reside a condição de todo encontro -

A finalidade de ler não é guardar na memória. Eu esqueço-me do que leio mas encontro-me, ao cair da noite, com ele. O fundamento da minha leitura é a pergunta seguinte:
- Por quanto tempo lês um pequeno período extenso?
- Por um segundo, um minuto, um ano, toda esta noite, ou toda esta vida?
E eu leio pouco, mas infinitamente.

Jodoigne, 25 de Dezembro de 1976 (1 da manhã) - Maria Gabriela Llansol (finita, diário)

AMOR E SONO
Como quem ama, desperto,
persegue o corpo da sombra
que conhecera sonhando,
também quem dorme mistura 
mundos na cama e constrói 
a quimera do desejo
com traços de quem amou.
Por isso os gregos disseram
que o amor acalenta o sono,
que o sono alimenta o amor.

A.H.F

A borboleta, nesta carta, representa o exterior, aquilo que está constantemente se transformando, aquilo que não é real, mas uma ilusão. Por detrás da borboleta está a face da consciência, olhando para dentro, para aquilo que é eterno. O espaço entre os dois olhos abriu-se, revelando o lótus do desenvolvimento espiritual e o sol da consciência que se levanta. Através da ascensão do sol interior, nasce a meditação.

A carta nos lembra de não olhar para fora à procura do que é real, mas olhar antes para dentro de nós mesmos. Quando nos concentramos no mundo exterior, com freqüência nos assaltam os julgamentos -- isto é bom, isto é ruim, isto eu quero, aquilo eu não quero. Tais julgamentos nos mantêm prisioneiros das nossas ilusões, da nossa sonolência, dos nossos velhos hábitos e padrões. 

Abandone sua mente opiniosa e mova-se para dentro. Lá você poderá relaxar no seio da sua própria verdade mais profunda, onde a diferença entre sonhos e realidade já é.

hoje fui numa palestra do Kristolf Silva. Saí chapado. O cara é cabuloso.

domingo de noite , dia dos namorados, não caibo em mim. 

a impossibilidade
a inexorabilidade kilométrica da vida

a lua crescente já se pondo a oeste

os limites as vontades
as possibilidades

amar é meditar profundo
reaprender a respirar
inspirar entrar nascer
expirar sair morrer

esvaziar para estar pleno

Dai-me, Senhor, assistência técnica
para eu falar aos namorados do Brasil.
Será que namorado algum escuta alguém?
Adianta falar a namorados?
E será que tenho coisas a dizer-lhes
que eles não saibam, eles que transformam
a sabedoria universal em divino esquecimento?
Adianta-lhes, Senhor, saber alguma coisa,
quando perdem os olhos
para toda paisagem ,
perdem os ouvidos
para toda melodia
e só vêem, só escutam
melodia e paisagem de sua própria fabricação?

Cegos, surdos, mudos - felizes! - são os namorados
enquanto namorados. Antes, depois
são gente como a gente, no pedestre dia-a-dia.
Mas quem foi namorado sabe que outra vez
voltará à sublime invalidez
que é signo de perfeição interior.
Namorado é o ser fora do tempo,
fora de obrigação e CPF,
ISS, IFP, PASEP,INPS.

Os códigos, desarmados, retrocedem
de sua porta, as multas envergonham-se
de alvejá-lo, as guerras, os tratados
internacionais encolhem o rabo
diante dele, em volta dele. O tempo,
afiando sem pausa a sua foice,
espera que o namorado desnamore
para sempre.
Mas nascem todo dia namorados
novos, renovados, inovantes,
e ninguém ganha ou perde essa batalha.

Pois namorar é destino dos humanos,
destino que regula
nossa dor, nossa doação, nosso inferno gozoso.
E quem vive, atenção:
cumpra sua obrigação de namorar,
sob pena de viver apenas na aparência.
De ser o seu cadáver itinerante.
De não ser. De estar, e nem estar.

O problema, Senhor, é como aprender, como exercer
a arte de namorar, que audiovisual nenhum ensina,
e vai além de toda universidade.
Quem aprendeu não ensina. Quem ensina não sabe.
E o namorado só aprende, sem sentir que aprendeu,
por obra e graça de sua namorada.

A mulher antes e depois da Bíblia
é pois enciclopédia natural
ciência infusa, inconciente, infensa a testes,
fulgurante no simples manifestar-se, chegado o momento.
Há que aprender com as mulheres
as finezas finíssimas do namoro.
O homem nasce ignorante, vive ignorante, às vezes morre
três vezes ignorante de seu coração
e da maneira de usá-lo.

Só a mulher (como explicar?)
entende certas coisas
que não são para entender. São para aspirar
como essência, ou nem assim. Elas aspiram
o segredo do mundo.

Há homens que se cansam depressa de namorar,
outros que são infiéis à namorada.
Pobre de quem não aprendeu direito,
ai de quem nunca estará maduro para aprender,
triste de quem não merecia, não merece namorar.

Pois namorar não é só juntar duas atrações
no velho estilo ou no moderno estilo,
com arrepios, murmúrios, silêncios,
caminhadas, jantares, gravações,
fins-de-semana, o carro à toda ou a 80,
lancha, piscina, dia-dos-namorados,
foto colorida, filme adoidado,,
rápido motel onde os espelhos
não guardam beijo e alma de ninguém.

Namorar é o sentido absoluto
que se esconde no gesto muito simples,
não intencional, nunca previsto,
e dá ao gesto a cor do amanhecer,
para ficar durando, perdurando,
som de cristal na concha
ou no infinito.

Namorar é além do beijo e da sintaxe,
não depende de estado ou condição.
Ser duplicado, ser complexo,
que em si mesmo se mira e se desdobra,
o namorado, a namorada
não são aquelas mesmas criaturas
que cruzamos na rua.
São outras, são estrelas remotíssimas,
fora de qualquer sistema ou situação.
A limitação terrestre, que os persegue,
tenta cobrar (inveja)
o terrível imposto de passagem:
"Depressa! Corre! Vai acabar! Vai fenecer!
Vai corromper-se tudo em flor esmigalhada
na sola dos sapatos..."
Ou senão:
"Desiste! Foge! Esquece!"
E os fracos esquecem. Os tímidos desistem.
Fogem os covardes.
Que importa? A cada hora nascem
outros namorados para a novidade
da antiga experiência.
E inauguram cada manhã
(namoramor)
o velho, velho mundo renovado.


C.D.A.

para medir a saudade um gráfico

INSTRUÇÕES PARA ESQUIVAR O MAU TEMPO

Paco Urondo

Em primeiro lugar, não se desespere e em caso de agitação não siga as regras que o furacão quererá lhe impor.
Refugie-se em casa e feche as trancas quando todos os seus estiverem a salvo.
Compartilhe o mate e a conversa com os companheiros, os beijos furtivos e as noites clandestinas com quem lhe assegure ternura.
Não deixe que a estupidez se imponha.
Defenda-se.
Contra a estética, ética.
Esteja sempre atento.
Não lhes bastará empobrecê-lo, e quererão subjugá-lo com sua própria tristeza.
Ria ostensivamente.
Tire sarro: a direita é mal comida.
Será imprescindível jantar juntos a cada dia até que a tormenta passe.
São coisas simples, mas nem por isso menos eficazes.
Diga para o lado bom dia, por favor e obrigado.
E tomar no cu quando o solicitem de cima.
Dê tudo o que tiver, mas nunca sozinho.
Eles sabem como emboscá-lo na solidão desprevenida de uma tarde.
Lembre que os artistas serão sempre nossos.
E o esquecimento será feroz com o bando de impostores que os acompanha.
Tudo vai ficar bem se você me ouvir.
Sobreviveremos novamente, estamos maduros.
Cuidemos dos garotos, que eles quererão podar.
Só é preciso se munir bem e não amesquinhar amabilidades.
Devemos ter à mão os poemas indispensáveis, o vinho tinto e o violão.
Sorrir aos nossos pais como vacina contra a angústia diária.
Ser piedosos com os amigos.
Não confundir os ingênuos com os traidores.
E, mesmo com estes, ter o perdão fácil quando voltarem com as ilusões acabadas.
Aqui ninguém sobra.
E, isto sim, ser perseverantes e tenazes, escrever religiosamente todos os dias, todas as tardes, todas as noites.
Ainda sustentados em teimosias se a fé desmoronar.
Nisso, não haverá trégua para ninguém.
A poesia dói nesses filhos da puta.

Paco Urondo (1930 – 1976)

El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente, soy Borges.

J.L.Borges

Nosso leite derramado

Publicado en 4 de junio de 2016

O leite ferve e derrama-se, quase sempre. Parece uma condenação. É o barulho da efervescência, instantes antes da ebulição. E cai fora, apagando as chamas. Quase matemática.

Minha mãe não havia um santo dia que isso não lhe acontecia. Nos reclamávamos, mas de fato, quase sempre acontecia. Parecia uma condenação. Ela dizia que o leite só estava pronto para beber, se se desligava a fervura justo antes de se derramar.

Hoje, eu pai, quase sempre me acontece. Pareço condenado: a uma memória que está escrita nos meus dias, minha mãe fervendo o leite até o ponto mais crítico, quase sempre a fervura sobe e derrama-se.

Minha mãe ferve o leite: derrama-me. É o barulho da fervura, instantes antes do derrame. É uma condenação.

Eu fervo o leite, meu filho observa: derrama-se. Estou preso a memória inscrita na minha pele, nos pensamentos, nos meus atos.

Depois o leite está quente demais. Então para esfriar-lo mais depressa se passa de xícara em xícara, várias vezes, assoprando o leite que vai pulando de xícara-em-xícara. Esse gesto, barulho, essa cena: é uma memória. Tudo inscrito. Minha mãe fazia, meu pai. Eu faço.

Estamos presos à memória: derrame-nos.

Detenha a fervura justo antes de derramar o leite. Se muito quente, troquei o leite de xícara em xícara, assoprando entre dentes: isto é uma memória, tudo inscrito.

Derramo-me.


*entreduaslinguas

eu quero é pegar onda
fazer uma linha bonita nas curvas

dropar com a minha bike moto ou prancha
me deixar levar

esperar

estar atento
remar

amar
sentir fome depois de surfar

machucado enquanto sara coça
a casquinha enquanto sara cura
e vem a vida querendo dar uma coça
e a gente se esquiva
dança
nas cordas se enrosca

rebolo

que defesa também é ataque

hoje se foi Cassius. Lutou com a vida para liberar seu povo. Um negro em movimento ainda é arte negra. Soul brother soul boxer soul man.

ritmos pelejas subdivisões astros estrelas planetas frequências acordes bebês música trabalho iluminação

Não deixa a força da moleza te pegar.

"Só se pode viver perto de outro, e conhecer outra pessoa, sem o perigo de ódio, se a gente tem amor. Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.”

(Riobaldo em Grande Sertão: Veredas)

"... quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem mesmo eu compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa, sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade... sei lá de quê!"

FLORBELA ESPANCA

Dicionário de Símbolos > C > Cão

Cão

Em diversas mitologias, o cão está associado aos impérios subterrâneos e invisíveis e possui um significado simbólico relacionado à morte e ao inferno. Mas o cão também é símbolo de lealdade, pois é guardião e protetor, tanto na vida quanto na morte. O cão guia o homem na escuridão da noite da morte, fazendo um papel de intercessor entre os mundos.

Assim, o simbolismo do cachorro carrega ambivalências, pois por um lado ele benéfico - é o companheiro mais fiel do homem, que desempenha o papel de guarda e vigia da sua morada; por outro lado, o cão é maléfico e tem o seu significado aproximado ao do lobo, sendo um animal impuro e diabólico.

Várias são as figuras mitológicas, como Cérbero, Anúbis e Hermes, representadas por um cão e que serviram de guia das almas ao longo de toda a história da cultura ocidental. 

O cão também representa um guardião. Na iconografia egípcia, o cão é o guardião das portas sagradas, e tem como missão aprisionar e destruir os inimigos da luz. A relação entre o cão e o inferno é recorrente em diferentes culturas, seja como um visitante, um mensageiro, ou um guardião. 

Nas antigas tradições mexicanas, o cão era criado durante a vida especialmente para companhar e guiar o seu dono no mundo dos mortos. Era comum sacrificar os cães e sepultá-los junto com os seus donos, para que os ajudassem a fazer a longa viagem até a morada eterna dos mortos. Por isso, de modo frequente, o cão tem um simbolismo noturno, mas também diurno.

Em muitas mitologias ancestrais, o cão também aparece associado ao fogo, como aquele que roubou o segredo do fogo ou descobriu-o e revelou aos humanos. O simbolismo do cão representa um conhecimento da vida humana e do além vida, por isso muitas vezes ele é também associado a imagem de um herói civilizador, um conquistador do fogo, o que fortalece o seu simbolismo também com um teor sexual e libidinoso. 

A voracidade canina associa-se à voracidade sexual do homem, em sua força instintiva. Assim, o cão frequentemente aparece associado ao fogo e à sexualidade, como um símbolo de potência sexual
.

Tanta coisa acontece. Não falo mais de distância, nem de saudade, essas coisas são novas pra mim, porque já não são como achava que fossem, aqui tudo é mais, muito mais outras, e diversas, e sempre mutantes, formas diárias reorganizadas de como saber da distância, sentir saudade e ter esperança. Um lugar virtual que parece com a casa e que é dentro da gente. Tem sido muita casa. Até o porto-seguro balança. Se voltar fosse o caso, não era destino certo. O corpo f(r)atura múltiplas experiências de autogerência e sinto inclusive saudades dessas multi-eus que pode ser que tenham passado desapercebidamente, perdidas em casas ainda inexploradas. Aqui, e quando digo aqui é além-lugar o que se deve imaginar, tudo não tem lugar fixo. Tenho comigo uma câmera que me é parceira desde dois mil e seis, olho pra ela, o olho nela, vejo através do objeto mais antigo que dou conta nessa companhia de seres novos que tenho ao lado, e não a reconheço, não reconheço o que vejo. Penso no Rio. Penso em Minas. Penso pelo menos em centoessessenta pessoas que eu poderia nomear agora, incluídas algumas repetições do que venho sendo. Penso em mim. Distância é dentro da gente. Saudade paralaxe.

Raquel Versieux

cair

caio

caminho

cairei

caímos

caem

caminharei

no meio do mato saiu um cachorro

e ele tinha um ímpeto
derrubar

misturar nossas tintas

minha pele

o maior órgão do meu corpo

e a terra

o pó da estrada

ganhei marcas pelo corpo

nas mãos braços joelhos e abdômen

eu estava mesmo precisando de uns rabiscos

tatuagens

à mão livre

marcou por fora e por dentro

claro como o dia

real como aquele cão que veio e sumiu
e me lembrou umas coisas

estou aqui

sou dessa terra

resisto

sou feito de terra couro e tambores

só tenho meus irmãos e meus amores

estou vivo

e grato por isso  

"Vislumbro um mundo no qual todos seremos clandestinos" 

Deleuze

pixo logo existo

pixo logo existo

resisto

te quero

logo

moto contínuo

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desayuno de campeones

valisas - uruguay

por luiza

TARDE DE MAIO

Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de
seus mortos,
assim te levo comigo, tarde de maio,
quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,
outra chama, não-perceptível, e tão mais devastadora,
surdamente lavrava sob meus traços cômicos,
e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes
e condenadas, no solo ardente, porções de minh’alma
nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza sem fruto.

Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,
colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.
Eu nada te peço a ti, tarde de maio,
senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,
sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de
converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém
que, precisamente, volve o rosto, e passa…
Outono é a estação em que ocorrem tais crises,
e em maio, tantas vezes, morremos.

Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,
já então espectrais sob o aveludado da casca,
trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres
com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro
fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,
sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.

E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito
lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.
Nem houve testemunha.

Não há nunca testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.
Quem reconhece o drama, quando se precipita sem máscaras?
Se morro de amor, todos o ignoram
e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.
O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;
não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória
das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,
perdida no ar, por que melhor se conserve,
uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

Drummond

amor em partes

reparto meu amor em fotogramas

em trechos trastes tons e gamas

monto

cavo 

espaço 

corto  

meço

curo

tempo

colo

parto e reparto

volto pra onde(?) 

vou como quem volta

daqui de onde nunca saí

penso numa melodia 

e dela me esqueço

revelo as fotos de uma máquina 

sem filme

sem lente

sem foco

diafragmo

deixo a luz entrar

e ela queima

e meus sais

de prata revelam grãos

faço um filme como quem faz sopa

pico tempero meto tudo

na panela

tampo e o tempo cozinha 

o fogo transforma

lacunas em nacos

parto

duro

a sensação de estranhamento com a cidade e a nova conjuntura que encontrei aqui persiste. na verdade sou outra
pessoa. quando se atravessa um rio nunca que a gente chega do outro lado onde pensava.
sempre um pouco mais abaixo. e assim sou um exilado. estou na minha própria terra. reaprendo todos os dias a gostar
das coisas que já nem sabia que gostava. e gosto de gostar de coisas novas. e fico em silêncio.
pego um onibus azul ou vermelho. caminho sob a chuva fina.

você está em mim. mora em mim. e me visita logo ao acordar todas as manhãs. e vai. ao cair da tarde se senta ao meu lado
e fica calada. me olha, saca um livro e os óculos lê algumas páginas. à noite se deita ao meu lado. me abraça por trás
e respira perto das minhas costas, me aquece. se vira e eu adormeço.
 
num sonho me acende o fogo. mostra o que eu quero ver. dá o que eu quero ter.


desculpa a minha falta de jeito

tem horas que eu queria ter uma arma
uma bomba
um rifle bem calibrado

pra fazer justiça
entregar a minha vida
e matar uns filhos da puta
que operam no estado
e outras instituições que deveriam nos proteger

acho que nasci na época errada
hoje ninguém pega em arma
violência tá com nada
e só a polícia bate, prende, sequestra

quanto será que cobra um pistoleiro pra matar o cunha?

bora fazer uma vaquinha?